06.10.2010, 22:16
So, hier mal meiner Meinung nach das Beste, was ich je geschrieben habe:
Literarischer Notstand
Manchmal verspürte er den Drang zum Schreiben, doch wenn er sich hinsetzte, fiel ihm nichts mehr ein. Dabei halfen ihm weder die Drogen, noch die aufputschende Musik, die ihm so oft halfen, seine Gedanken zu ordnen.
In so einer Phase entstanden Sätze wie: "Stadteinwärts gucken hohle Schädel traurig."
Gut, aber zu keiner Story gehörend. Es ist keine große Kunst, brillante Sätze zu formulieren - jeder drittklassige Ghostwriter eines Politikers vermag dieses. Die Kunst besteht darin, solche Sätze wie beiläufig zu bringen, sozusagen als glänzende Perlen im schleimigen Fleisch der Austermuschel. Ein Ruhepol im zuckenden, glitschigen Leben. Ähnlich wie in der Musik muss es einem gelingen, regelrechte Hymnen zu platzieren, im Rhythmus des durchschnittlichen Wortschwalls.
Normalerweise brachten ihn die Drogen dazu, einfach alles aufzuschreiben, was er in seinem literarischen Phantasietrip erschuf. War er dann wieder clean, las er sich alles noch mal durch und war immer wieder erstaunt, dass er so viele geniale Sätze und Passagen formulieren konnte. Er glich jemanden, der Gold im Sand suchte und er hatte wohl das gleiche Gefühl, wie jene Goldsucher, wenn er fand, was er suchte: Brillanz in Form aneinander gereihter Sätze, Wörter und Buchstaben. Ja - selbst ein normaler Punkt, ein ungewöhnlich gesetztes, aber trotzdem passendes Satzzeichen konnte diese Euphorie erzeugen.
Jetzt funktionierte selbst dieses nicht mehr. Er war wütend, fühlte seine wachsenden Zorn, einem brodelnde Vulkan gleich, welch hilflose menschliche Reaktion auf das Gefühl der Leere in seinem Kopf. Was sollte er denn anderes tun, als Gegenstände durch die Gegend zu werfen. Im Gegensatz zu Menschen, versuchten diese wenigstens nicht, irgendwelche tollen Ratschläge zu erteilen. Seine Reaktion hätte in solchen Momenten vielleicht dazu geführt, den Menschen zu verletzten oder zu töten.
Ja - destruktive Gewalt nahm einen immer größer werdenden Platz auf der Farbpalette seiner Emotionen ein. Er fand gefallen darin, sich in Gewalt und Selbstmitleid, abwechselnd wie Ebbe und Flut, zu verlieren. Welch ein Versager er doch war, gefangen in zwei Gefühlen der destruktiven Art. Anstatt zu schaffen, zerstörte er nur noch, seine Geschichten und sich selbst.
Langsam beruhigte er sich wieder, suchte nach Lösungen, entwarf Konzepte und verwarf sie wieder. Keine kreativen Ergüsse heute Nacht, soviel stand fest. Was also anfangen, mit der angebrochenen Nacht? Er sollte schlafen, er hatte schon seit Tagen nicht mehr richtig geschlafen. Wenn doch, hatte er drogengeschwängerte Träume, Alpträume - um genau zu sein.
Deshalb schlief er nicht mehr, aus Furcht wieder zu träumen.
Überall nur noch Einbahnstrassen - kein Ausweg!!!
Literarischer Notstand
Manchmal verspürte er den Drang zum Schreiben, doch wenn er sich hinsetzte, fiel ihm nichts mehr ein. Dabei halfen ihm weder die Drogen, noch die aufputschende Musik, die ihm so oft halfen, seine Gedanken zu ordnen.
In so einer Phase entstanden Sätze wie: "Stadteinwärts gucken hohle Schädel traurig."
Gut, aber zu keiner Story gehörend. Es ist keine große Kunst, brillante Sätze zu formulieren - jeder drittklassige Ghostwriter eines Politikers vermag dieses. Die Kunst besteht darin, solche Sätze wie beiläufig zu bringen, sozusagen als glänzende Perlen im schleimigen Fleisch der Austermuschel. Ein Ruhepol im zuckenden, glitschigen Leben. Ähnlich wie in der Musik muss es einem gelingen, regelrechte Hymnen zu platzieren, im Rhythmus des durchschnittlichen Wortschwalls.
Normalerweise brachten ihn die Drogen dazu, einfach alles aufzuschreiben, was er in seinem literarischen Phantasietrip erschuf. War er dann wieder clean, las er sich alles noch mal durch und war immer wieder erstaunt, dass er so viele geniale Sätze und Passagen formulieren konnte. Er glich jemanden, der Gold im Sand suchte und er hatte wohl das gleiche Gefühl, wie jene Goldsucher, wenn er fand, was er suchte: Brillanz in Form aneinander gereihter Sätze, Wörter und Buchstaben. Ja - selbst ein normaler Punkt, ein ungewöhnlich gesetztes, aber trotzdem passendes Satzzeichen konnte diese Euphorie erzeugen.
Jetzt funktionierte selbst dieses nicht mehr. Er war wütend, fühlte seine wachsenden Zorn, einem brodelnde Vulkan gleich, welch hilflose menschliche Reaktion auf das Gefühl der Leere in seinem Kopf. Was sollte er denn anderes tun, als Gegenstände durch die Gegend zu werfen. Im Gegensatz zu Menschen, versuchten diese wenigstens nicht, irgendwelche tollen Ratschläge zu erteilen. Seine Reaktion hätte in solchen Momenten vielleicht dazu geführt, den Menschen zu verletzten oder zu töten.
Ja - destruktive Gewalt nahm einen immer größer werdenden Platz auf der Farbpalette seiner Emotionen ein. Er fand gefallen darin, sich in Gewalt und Selbstmitleid, abwechselnd wie Ebbe und Flut, zu verlieren. Welch ein Versager er doch war, gefangen in zwei Gefühlen der destruktiven Art. Anstatt zu schaffen, zerstörte er nur noch, seine Geschichten und sich selbst.
Langsam beruhigte er sich wieder, suchte nach Lösungen, entwarf Konzepte und verwarf sie wieder. Keine kreativen Ergüsse heute Nacht, soviel stand fest. Was also anfangen, mit der angebrochenen Nacht? Er sollte schlafen, er hatte schon seit Tagen nicht mehr richtig geschlafen. Wenn doch, hatte er drogengeschwängerte Träume, Alpträume - um genau zu sein.
Deshalb schlief er nicht mehr, aus Furcht wieder zu träumen.
Überall nur noch Einbahnstrassen - kein Ausweg!!!